Hogy vagyon az, Dienes? hogy te, noha versbeli munkád |
Mindég ráfeküvő gonddal szoktad kifaragni, |
S többire válogatott szók is tündöklenek annak |
Majd minden sorain, mint annyi meg annyi rubintok; |
S amit főbbképpen versed mívébe csudálnak, |
Oly mesterképpen rakod a szót öszve te szépen, |
Hogy minden versvég közepével hangba megegyez: |
Hát hogy van mégis, hogy bennek nincs elevenség? |
| Megfelelek s adom egyszersmind ezutánra tanácsúl, |
Hogy soha verseidet te nagyon ki ne vedd erejekbül |
Sok piperézéssel. Higgyed, valaki maga versét |
Kelletinél fellyebb szereti cifrázni: az úgy jár, |
Mint amaz, orcáit vakoló dámácska, ki mentűl |
Több pirosítóval keni képét, annyival ocsmányb; |
Vagy mikoron valamely kerekét lekötöd szekerednek: |
Nem forog az, csak csúsz, s a többi se jár szabadossan: |
Szintúgy, amely vers megmért lábokra van osztva, |
Ha közepét s végét ritmus nyűgébe szorítod: |
Kötve van ott az eszed, s miket írj: két szócska parancsol. |
| Istenem! e mételyt hárítsd el a magyaroktól. |
|